“Pensiero Insonne”

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Nei polsi scorre
una linfa che tace,
un filo d’oro di fuoco
mai nato.

Tra le dita
il pensiero si fa trama,
che non stringe,
cede.

Un’eco incrina l’aria
dove il gesto si frange,
e il tempo
non ricuce le ferite.

Luce cadente
si spande come brivido
sul ventre cieco
delle cose taciute.

Lo slancio è una veste
che si sfibra nel vento,
una manto tessuto
con dita tremanti.

Tu chiamala pelle,
questa seta che si lacera
senza rumore,
questa memoria che non palpita.

Eppure qualcosa resta:
la voce persa del vuoto,
la forma mancata
d’una carezza.