Page 92 - RIVISTA NOIQUI MARZO 2023

fAbIAnA bIA CusuMAnO
IN PURA SOSPENSIONE
DI GIUSEPPE IVAN UNDARI
Giuseppe Ivan Undari mi affida in dono la sua silloge, con il suo fare delicato e intenso, come
è solito delle anime sensibili e al contempo mai eccessive, mai invadenti, mai sbilanciate nel
troppo delle relazioni umane. Sono versi di mente e cuore, in calibrata armonia. Leggo la sil-
loge anche io “in pura sospensione”. E’ questo il titolo delicato e suggestivo della raccolta,
pubblicata da Carlo Saladino Editore nel 2022. Il poeta afferma che torna a scrivere dopo
molti anni trascorsi dalla sua prima opera Col verso e la parola, che risale al periodo della sua
giovinezza. Adesso da uomo e poeta maggiormente consapevole di quanto le parole possano
creare mondi, direi, in punti di piedi, si dona ai suoi lettori. Qualcosa di imponente è accadu-
to perché l’urgenza della parola si tramuti in necessità viscerale di tornare a scrivere versi. Lui
stesso, nella sua introduzione, afferma che la pandemia da Sars Covid-19 ha sovvertito perfi-
no il normale e cadenzato svolgersi del tempo. Kronos e Kairos. Facciamo i conti, intanto,
con queste due dimensioni. La dimensione cronologica e sequenziale del tempo nel suo svol-
gimento rituale e la dimensione quasi mistica di una grazia recondita che non sposa la quan-
tità delle ore ma la qualità, l’essenza intima delle giornate. La pandemia ha violato e tradito
entrambe le dimensioni. I rituali, le abitudini, la normalità del tempo e la sua grazia intima.
Tutto appare in sospensione. Facciamo adesso i conti con il titolo della silloge. Al poeta tutto
appare e giunge come avvolto da un incantesimo o forse un sortilegio che ha inabissato l’in-
tero pianeta in un silenzio che fa orrore perché riecheggia quello della morte. Il mondo intero
è sospeso dunque e non ha più alcun riferimento spazio-temporale. Scivola nei rivoli dei ri-
cordi, dei rimpianti, dei sogni, delle immagini che affiorano lentamente da notti insonni. E’
allora il tempo della parola. Una parola che è Logos ma anche Eros. Una parola che coniuga
e abbraccia ragione e pulsione erotica verso la vita, la natura, l’altro. Una parola che rifonda
un mondo in cui è possibile ancora riconoscere tratti umani. Una parola capace di essere radar
come il poeta afferma, ovvero in grado di captare segnali di aiuto e allo stesso tempo, una
parola che è relitto, ovvero tutto ciò che resta e a cui aggrapparsi per salvarsi. E ancora sul
titolo voglio soffermarmi, perché i titoli di ogni raccolta poetica sono chiavi di accesso al
mondo interiore dei poeti. Mai frutto di scelte casuali, sempre doni magici in grado di aprire
porte segrete se sappiamo con sapienza farne uso da lettori sensibili e accorti. Accanto a so-
spensione vi è un aggettivo dalla ricchezza semantica infinita: pura. Il poeta afferma che l’ag-
gettivo è declinabile in svariati contesti così come il sostantivo. Pura può essere l’aria. Puro
può essere lo sguardo attraverso cui guardiamo il mondo, i volti, le anime, la realtà tutta. Puro
può essere ciò che è appena nato e creato, perché inalterato e incontaminato. Puro può essere
il respiro di un neonato, un verso poetico appena concepito e donato. Puro è un sorriso che
aggiunge qualcosa, quasi un filo alla tela brevissima della nostra vita, come diceva Sterne. Fin
qui siamo ancora sulla soglia del titolo: In pura sospensione. Vi è una preposizione semplice
“in”. Il poeta non ha aggiunto questo monosillabo a caso. Questa sospensione è pura e si
trova per così dire in uno stato che trascorre da dentro le cose, appunto in, ovvero dentro le
vicende umane, dentro i sentimenti, le paure, le angosce, le attese, dentro le parole verso un
Altrove che è atteso, invocato, desiderato. Siamo in uno stato di grazia onirica. Siamo sospesi
in un sogno irreale che è sfumato nella realtà e in una realtà che ha assunto le connotazioni
del sogno, restando appunto sospesa, indefinita, indecifrabile. Tra sogno e veglia, si gioca la
partita, tra reale e irreale, tra sospensione e necessità viscerale e carnale di approdo per salvar-
si. Vi sarà un sentiero, una via da percorrere per svegliarsi, destarsi da questo stato di pura ma
innaturale sospensione, un modo per giungere e tornare alla vita di ogni giorno. Ciò che ap-
pariva scontato e logico è stato sovvertito e tradito da un virus, così invisibile agli occhi uma-
ni che è necessario attivare un’altra vista. Quella dei poeti. Solo la poesia, dunque, è la via
maestra da seguire, l’unica possibilità di senso in un mondo che ha perduto il senso, la dire-
zione, la sua normale e prevedibile scansione, il suo passo frenetico, spesso distratto. Credo
di avere colto il senso del titolo dopo notti di riflessione profonda. Nella silloge, avendo tro-
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vato la chiave di accesso, sono scivolata sinuosa tra verso e verso. Mi sono sentita anche io una
scialuppa nella traversata e ho avvertito come il poeta, la sensazione angosciosa di annegare. Ho
cercato anche io come lui un approdo, una cima, un ancoraggio: “Negli interstizi solitari di gior-
ni di tempesta, quando avverto che stai per annegare e cerchi un approdo, una cima, un anco-
raggio. Il mattino entra con una luce che mi copre.” Vi è un tu generico che ritorna come eco
dal fondo del cuore del poeta. Chi è questo tu? Se non il riflesso del poeta stesso che si sdoppia
in uomo di ogni giorno che cerca la salvezza, e in poeta che tenta di trovarla e indicarla, senza
presunzione alcuna, timidamente quasi, con delicata e innata gentilezza. Un tu che diviene l’u-
manità tutta. Un tu che abbraccia ogni uomo, donna, bambino, ogni essere vivente che cerca in
giorni di dolore e sconforto, un abbraccio, una carezza, una mano amica, forse semplicemente
ascolto, comprensione, presenza. In questa ricerca di approdo vi è ricerca al contempo di liber-
tà. Una libertà dalle false maschere del vivere sociale, dai ruoli imposti dal sistema, una libertà
che è sovversiva perché se vissuta a pieno può divenire consapevolezza e coscienza che sposano
in ossimorico contrasto “l’incoscienza, la non consapevolezza, il delirio.” Come questo possa
avvenire, solo i poeti nella loro immaginifica e poliedrica visione del mondo sanno e possono
fare. “Cerco di essere libero, in ogni istante, da ogni accanimento, da uomini e cose, da me stes-
so. Chi mi determina? Il demone del caso avverso?” Una ricerca dunque spasmodica quella
della libertà, nella silloge del poeta, contro un demone, non caso o fato ma demone avverso, che
conduce alla resa. Una resa docile? “La mia scelta è in sintonia con il paradiso. L’inferno brucia-
to arde nel fuoco della felicità”. Il cuore del poeta ha scelto con la ragione ed ogni argomenta-
zione prova che ogni azione ha una sua logica motivazione. Eppure, il suo cuore è un melogra-
no aperto. Da questo suo cuore, che è il cuore di ogni essere vivente che si faccia carico del
dolore altrui, si eleva un canto che è invocazione intima, preghiera, sussulto. Cosa arde nel fuo-
co della felicità? Il poeta si sente a suo agio nelle ore serali. Quando il giorno trascolora e forse
indistinto, invisibile quasi, disincarnato, può svestirsi dagli abiti del dover essere per gli altri e
può essere solo per sé. Un uomo come tutti gli altri, fratello di sventura come gli altri uomini,
fratello e compagno di un viaggio a volte penoso, a volte nostalgico, a volte intarsiato di luce.
“Mi sento a mio agio a quest’ora della sera, quando nella bruma scocca, il guizzo che m’avvam-
pa.” Torna il fuoco, il guizzo, la vampa che arde sotterranea in una sera, in ogni sera, in cui tolti
gli abiti talari si è nudo uomo. Chi mi ha generato? E se sia stato un algoritmo, un Dio di carne,
un calcolo finito, non è dato saperlo a nessuno, neanche ai poeti che coniugano il dono dell’al-
trove con i loro versi a questa vita fatta di azioni, gesti, scelte, probabilità, errori, amori, illusioni,
tradimenti. E allora ancora una volta davanti la disperazione, le parole tornano in soccorso, di-
ventano “spari che rimbombano. Non riposano, fanno capriole, somigliano al saltimbanco,
fuggitive in cerca di alloggio.” Le parole si accampano sulla soglia dell’anima del poeta, in cerca
pure loro di alloggio. Il mondo intero cerca riparo, alloggio, salvezza. Esse stesse sono creature
potenti perché se lasciate libere, “si vendicano, di ogni abuso subito, di ogni falsificazione.” Le
parole sono sigilli di verità. Se violate e violentate si vendicano. Il poeta lo sa bene. Non può che
accoglierle nella loro carica sovversiva e liberatoria. Perché le parole urlano il vero. Vi è in tutta
la silloge di Giuseppe Ivan Undari un appello forte sia etico che carnale ad incrociare agli ango-
li di questa vita la verità nella sua nuda essenza. Vi è anche un desiderio profondo di quiete, di
pace, di riconciliazione tra sentimenti opposti. Il desiderio che la paura possa riposare nella
quiete del silenzio. La notte è sempre madre, è sempre utero, è sempre sposa che si congiunge,
ripara, acquieta, restituisce respiro autentico finché non filtra la luce che pur nella sua maestosa
vitalità ed esplosiva carica vitale è avvertita invadente perché fa piombare violentemente nel
delirio delle mistificazioni, delle recite, delle maschere, dei doveri, della solitudine inaccessibile
di un uomo che ha compiuto scelte radicali e inviolabili. Scelte che lo consegnano ad una vita
“altra”. Vi è una poesia che sembra alludere se pur velatamente e compostamente proprio a
questo. La poesia è Catapulta: “Che sforzo immane custodire per secoli menzogne tramandate
nell’oppressione con vile costrizione. Si spegne la ragione. Si sprangano le porte, l’innocenza
fatta prigioniera è torturata. Unica colpa aver scoperto l’inganno.” L’inganno è scoperto, l’inno-
cenza è torturata. L’uomo carnefice del suo stesso simile. E’ necessario sancire una distanza
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